HACIA LA LUZ

Fotografía de Isidoro Jara

En el fondo,

muy en el fondo,

llegar al otoño de la vida

es atravesar el largo periplo

de la juventud y madurez,

para caminar

hacia la brillante luz reflexiva

de tu vida otoñal:

estudios, oficio, prácticas,

asentamiento profesional,

matrimonio, hijos,

de nuevo estudios

─ahora de los descendientes─

ascensos, negociado,

director del departamento

y homenaje de despedida,

todo ensartado

con más o menos habilidad

como las cuentas de un collar

que más pareciera un yugo

al que, uncido,

no te ha permitido labrar

tu propia vida sino procurar

la independencia y el sustento

de una prole para la que ya estás caduco.

En el fondo,

analizado muy en el fondo,

llegar al otoño de la vida

es caminar hacia la luz

reflexiva de la vida,

antes de enfilar la desembocadura.

VIENTO DE OTOÑO

"Viento de otoño

el césped del parque

se ha llenado de hojas."

JOSEFA

Llega una brisa fuerte por el poniente

que pronto se hace viento de otoño:

el sol se ha desperezado entre el cortinaje

de grisáceas nubes y se ha desvanecido

antes de la hora habitual a la que se escabulle.

En cuanto a mí, este clima me ha arrastrado

a una situación aletargada en lo remoto,

que presumía adormecida, pero se despierta

con rigor y la puntualidad de un reloj

punzante, intenso, profundo y acusador.

Mi tronco ya no soporta este ventarrón,

este presagio como trompeta decadente

que anticipa una decrepitud temida

y larga, muy largamente profetizada:

quien tenga paciencia para aguardar

─tan sólo un par de días─

verá en la atmósfera el reflejo

de esta vetusta dolencia que se ha enredado

al otoño de mis días de forma artrítica.

TE ENTREGO

Te entrego una sonrisa

tierna, recién amasada

y horneada al punto,

con mimo delicado y extremo.

Te entrego un rayo de luz

que se hará linterna en tus manos,

tibio calor entre tus dedos fríos

y senda segura para tus pasos.

Te entrego mi mano

para que puedas asirte segura

y hacer de nuestros destinos

el mar por el que naveguemos

los días de este incipiente otoño.

Te entrego esta vasija de agua

para que sacies tu sed,

y para que compartas

con los muchos sedientos

que vayas encontrando.

Te entrego mi pañuelo,

para que seques tus lágrimas

que son mis lágrimas

y socorras al que tenga una mota

que no sabe cómo secarse.

Te entrego mi fortaleza de espíritu,

para engrosar al tuyo,

y para que te hagas abundancia

entre los débiles del mundo.

Te entrego todos mis tesoros,

para que seas río generoso

entre quienes carecen

de esperanza en la vida,

y tu generosidad abra

los ojos de sus cegueras.

Te entrego mi ávido amor,

una poquedad insignificante,

para que con la levadura

de tus sentimientos, descubras

cómo no se agota en sí mismo

sino que crece cuando despilfarras.

OTOÑO

Un despertar perezoso,

el sol bajo el tisú gris

y lagrimeante

de este comienzo otoñal

y Vivaldi con una música

para cada estación,

ahora sonando lastimera.

Ha llegado el otoño:

los árboles se despeinan,

los escolares cargan sus mochilas

y los barrenderos se quejan

del trabajo extra;

algo acaba y algo comienza

en cada otoño:

la vida es un sempiterno

no siempre descifrable

y poco comprensible.

Acá, ya digo, entramos en otoño

y vos, Lucía Pannucci, cantás

juguetonamente la primavera:

rarezas de los hemisferios.

LA OTRA ORILLA

Fotografía de José Quero Zumaquero

Desde esta orilla,

─situados en Marbella─

un bello e incendiado atardecer

pone decoración paradisiaca

al Estrecho.

Con la mirada turbia,

el Campo de Gibraltar y el Peñón

se toman del brazo de la Cordillera del Atlas

y parece fusionarse en un mismo todo

y un idéntico afán,

en un mismo deseo franqueable

hasta hacerse sueño accesible.

Marbella en primer plano

iluminado, incandescente,

provoca ansias primermundistas

que desde la otra orilla

es nitidez que se dibuja

sobre el cielo carmesí

en el contorno norte de la pobreza;

en medio, una plúmbea negrura

convierte en pesadillas las ensoñaciones

y en aventureros

a los más desesperados.

Alguien trafica con sus miserias,

con la hambruna desesperanzada

hasta hacerles empeñar sus harapos

como óbolo del barquero

que les conduce al Edén o tal vez al caos.

En este trajín fraudulento y angustioso,

la mar se cobra su maquila

en vidas humanas

y entierra en los fondos marinos

muchas de las elucubraciones

con las que habían soñado.

Dicen que la tierra es generosa en frutos

y hasta capaz de alimentar

a la población mundial del momento,

pero quienes construimos silos

pensamos más en acaparar

que en compartir.

Desde el cielo infinito,

la tierra es un planeta azul;

pero la patología del egoísmo

nos ha endurecido el corazón

y plantamos mojones altísimos y linderos

imposibles de traspasar.

EL GUERRERO DE LAS AGUAS

El mar es una ruta ancha, dilatada,

donde no existen caminos ni sendas

y sí las estelas que luego se emborronan;

lo mismo le sucede al espacio celeste:

sólo la electrónica sabe de parámetros

que conducen al lugar deseado y preciso.

Cuenta Ulises que se inventó

el dulce cántico de las sirenas,

como Homero le inventara a él mismo;

para muchos, la Atlántida

es una Arcadia subacuática,

y también calenturienta ficción

las "Veinte mil leguas de viaje submarino",

del prodigioso Julio Verne.

El mar es trabajo y sudor, es camino,

es conquista, es inquietante espera

y es diversión lúdica en la orilla,

como lo es para El guerrero de las aguas

cuando las agita como grumete intrépido.

ALINEACIÓN

Desde la distancia,

sombras y hamacas

son líneas paralelas

─de tres o cuatro en fondo─

como un batallón de ejército

de maniobra estática

que se alinea

en estrechas proporciones

de impúdica cercanía.

Arde la arena,

arden los cuerpos

ceñidos en mínimos textiles

que quieren estallar

embadurnados de cremas

que ennegrecen aceitosamente.

La comunicación es pública o inexistente,

pero nunca privada

en el corsé

en el que estamos formados;

en medio de tanta conexión desconectada:

unos leen, otros tapan sus oídos

con auriculares misteriosos

que hablan, cantan o callan

y otros vagan sus miradas

en la abstracción del horizonte

o en la lejanía de sus pensamientos;

quienes pronuncian

─por lo general sin impudicias─

solean sus almas a los cuatro vientos

con la posible sensación

de estar aislados.

Entre la alineación y la alienación,

una ene de nada

que te saca de la fila

y te hace perder marcialmente el paso.

ACQUA ALTA

Fotografía de Tomás Ariza

El mar, en su confinamiento

limitado de playas y acantilados,

sufre arrebatos evasivos

─dos veces al año─

haciendo estiramientos ansiosos

y alargando sus líquidas extremidades

para salir de sí e inspeccionar

el mundo más allá de sus fronteras.

Si todo esto es tal cual

a lo largo de todo el perímetro marino,

en el Adriático se hace

acqua alta

y se suma a la masa de turistas

con vocación de hollar La Serenísima

en su proceso in crescendo

y en constante afanoso continuo:

primero humedece y luego inunda

los mosaicos de la Piazza San Marcos.

Venezia para amar,

para hablar de promesas

que se las llevará la próxima

acqua alta,

para gondolear arropados

una tarde fría y gris,

para vivir un sueño pasional

que quizás se lleve la bajamar

por algún insospechado canal

de romanticismo apaciguado.

PRIMERA LÍNEA DE PLAYA

El cemento es una hilera de ventas

de cristal y hormigón

que se asoman al mar...

En el principio todo era distinto,

las aguas se acumularon en un solo conjunto

y se dejó ver lo seco,

a lo que se llamó tierra

y al conjunto de las aguas mar;

y vio Dios que estaba bien.

Y así, en una relación distante,

han permanecido tierra y mar

hasta hace unos sesenta años,

cuando la humanidad fue afectada

por la terrible epidemia

de "primera línea de playa";

entonces, a base de ladrillo y hormigón,

─e inconfesables sobornos──

surgieron las balconadas

hambrientas del marino azul

al que se vivía de espaldas

y se hollaron arroyos y torrenteras

junto a planes urbanísticos

mordidos espuriamente...

Y todo dios vio que no está bien.

REFLEJO

Sólo el mar no es el mar

cuando te haces presente

en los anaqueles de la memoria...

Yo era un muchacho

que andaba perdido

por los intrincados caminos de la vida

con enormes deseos de ser hombre

y lejos de la meta que me esperaba;

sólo las hormonas

habían oído el despertador

mientras yo seguía obnubilado

en aventuras infantiles

y princesas rescatadas con nocturnidad

bajo el claro de luna.

Apareciste jugueteando en la orilla;

hacías pequeñas ondas concéntricas

con un leve contacto de tu índice

en el amable espejo del agua;

no me atreví a mirarte a la cara,

pero el mar generoso y galante

duplicaba tu figura en su luna azul,

y desde entonces guardo el tesoro

efímero y eficaz de aquel reflejo eternizante.

MASAJES EN LA PLAYA

...y las diestras manos,

como palomas en vuelo rasante,

surcan las arenas de la playa

en busca de cuerpos quejumbrosos

o sedientos de caricias:

sólo los pies, sólo el tronco,

cuello y espalda...

se trocea la anatomía

y se hace asequible a precios chinos,

al misterio de manos orientales

con su supuesto pedigrí

de expertas en relajación.

Una toalla mugrienta,

un mismo lienzo sobre la arena;

manos ágiles, pequeñas,

manos que no se lavan entre un cuerpo

y el siguiente;

ojos rasgados que se asocian

a cultura milenaria de medicina paralela.

La degradación fue tomando

naturaleza antihigiénica

y aquel itinerar manipulando

ha pasado a establecerse

en espacios concretos

con títulos acreditativos.

MAGIA

Fotografía de Esther MaCo

Sabor salino disuelto en el azul,

luz dispersa, blanco cegador

en tonalidades de vaguedad difusa

como escorzos del espectro

solar del arcoíris en fase azur;

celeste, grisáceo, rosa palo,

verde deslindado del amarillo

y fucsia que quiere ser naranja,

cuando se aúpa entre nubes

de reverberación irisada...

La mar es misterio, es magia,

es malva agitada o mansa,

es laxitud y es frenesí,

es paz, armonía, concordia,

sosiego, serenidad, placidez,

es turbulencia, perturbación, disturbio,

encantamiento, sortilegio, brujería...

Es convulsión tempestuosa,

éxtasis, blanda ternura, estremecimiento

y magia, una conmoción mágica.

ERIZOS DE MAR

El mar que vemos en superficie

es la luna de un ropero panorámico

que oculta mundos

bien distintos del que vemos.

Azul, tonalidades diversas,

serenidad o convulsión

de olas que se encrespan;

nada habla de lo que hay

por debajo de la luna azulada,

esa que tiene celos celestes,

el submundo del que las pescaderías

venden un pequeño muestreo

donde se ha esfumado el sentido vital

a favor del sabor alimenticio.

En el fondo o junto a las rocas,

en lo recóndito de lo protegido,

lapas, cangrejos, erizos...

una multitud infinita

duerme su existir incógnito

sin molestar si no son importunados.

Esa estrella multipuntiaguda

de numerosas agujas negras,

guarda en su seno, tal vez,

un bocado sabroso;

pero un mal paso, un descuido,

una pisada atolondrada

—quizás por azar—

y ese acerico de mar

clava en el pie la mismísima pasión

con una veintena de estocadas

que enconarán tus días

como acusador de la imprudencia;

no ataca, defiende su existencia

y su ámbito invadido.

EL PASEO

Yo voy hollando los pasos

a lo largo de la playa,

huellas que quedan detrás

y que las próximas olas

seguro que borrarán.

No voy a ninguna parte

y tampoco me detengo,

sino de acá para allá

ejercitando las piernas

y evitando los tropiezos.

A lo largo del paseo

por esta playa adelante,

veo más bonito que feo;

recatados cuerpos sí,

y abandonados destapes.

Cuando llevo el sol de espalda

se me calientan los lomos,

y si lo llevo de cara

se me deslumbran los ojos

y apenas puedo ver nada.

Por eso cuando camino

por la orillita del mar,

siempre miro hacia el poniente

en espera de encontrar

cosas con gran aliciente.

Cuando ya la tarde cae

el sol céfiro no hiere,

y en tal caso qué delicia

su encendida despedida

ruborosa y lisonjera.

Yo voy hollando los pasos

a lo largo de la playa,

huellas que quedan detrás

y las olas que siguieron

se encargaron de borrar.