um pedaço de cálcio, nervos e apagões de memória e vontade. voando no vão da névoa
não tendo o fundo do mar abissal distância , Sem nenhuma luz só o cansaço de tanto sufocar que nem me sinto enquanto Ser, pessoa, só espasmo .
Wilson Roberto Nogueira
terça-feira, 2 de junho de 2026
Tua ilegibilidade se tornou dunas
nas minhas mãos: jogos de espelhos, narrativas encaixadas
e um engulho nas madrugadas turvas.
Viver é dócil e assombroso ao seu lado.
Todavia, me descubro menino e ancião cansado
quando falas e vibras tuas mãos no quarto amplo demais.
Mas quando te vi perdida
me reconheci sórdido como um vilão de Alexandre Dumas.
Não te peço nada, só o perdão
pelo sacrilégio de existir num mundo que nos desconhece.
O amor não é palavra que se soletra impunemente.
Penitencio-me por ousar descobrir todos os seus sinônimos
no meu velho dicionário de impropérios.
Amo-te como um crápula, como um cervo ferido
na Floresta Negra,
como um traficante da armas na Abissínia, como um anjo.
Amo-te e quero te possuir mais a alma que o corpo.
O corpo é doido e não raro nos desengana.
Viver é dócil e assombroso ao seu lado, eu já disse.
E é este assombro que me alimenta,
hoje, às três horas
da tarde de uma quinta-feira de um mundo sem sentido.
Otto Leopoldo Winck
terça-feira, 5 de agosto de 2025
O cão sem plumas
( Paisagem do Capiberibe )
A cidade é passada pelo rio
como uma rua
é passada por um cachorro ;
uma fruta
por uma espada.
O rio ora lembrava
a língua mansa de um cão ,
ora o ventre triste de um cão.
ora o outro rio
de aquoso pano sujo
dos olhos de um cão.
Aquele rio
era como um cão sem plumas .
Nada sabia da chuva azul,
da fonte cor de rosa,
da água do copo de água ,
da água de cântaro,
dos peixes de água,
da brisa na água.
João Cabral de Melo Neto
terça-feira, 29 de outubro de 2024
terça-feira, 26 de setembro de 2023
Farta sociedade insignificante
O silêncio perpetuou minha alma;
O sangue poluído correu em minhas veias
Tantos de mesa cheia;
Indignados de seus míseros problemas.
Meus supostos amigos embriagados
Sufocados de blasfêmias.
Por que cultivamos tantos idealizadores?
Se nem mesmo temos valores.
Rodeados de máscaras se decompondo,
entrelaçados por vermes
Estamos todos contaminados por germes.
Compartilhamos os mesmos parceiros;
Alegando que somos boateiros.
Quanto vale a sua ética ?
Mais que suas palavras antiéticas ?
A manhã tornou me platônica
À tarde logo serei mortal
Enfim à noite Vosso Deus estará morto
Assim seremos eternos encostos.
Yohanna.
quinta-feira, 17 de novembro de 2022
sexta-feira, 22 de julho de 2022
" ...a vida leva eu "
Não, o meu projeto de vida é superior a auto sabotagem cotidiana, é vencer o peso dos dias.
Ser um profissional que não tropeça nos diálogos e nas letras e cultivar a empatia e a alteridade.
Continuar a trilhar os caminhos incertos do apreender a aprender e preparar me para morrer no esquecimento.
ter a capacidade de ouvir sempre e continuar se aprimorando, estrada longa.
Wilson Roberto Nogueira. Curitiba , 21 de julho de 2022
sexta-feira, 29 de outubro de 2021
sexta-feira, 11 de setembro de 2020
Caro Amigo
Caro amigo
Amigo raro
Na prosperidade
Na adversidade
Amigo puro
Seguro fiador
Amigo na dor
Igualmente no favor
Jamais nos desampara
Será consolo
Tesouro precioso
Dádiva do céu.
Luiz Romaguera Neto
Academia Paranaense de Letras.
Gazeta do Povo. 10/01/01.
quarta-feira, 19 de agosto de 2020
quinta-feira, 13 de agosto de 2020
quero me cortar
com gilete farpas lascas latas
e cacos de vidro
quero sangrar
chorar estrebuchar dançar
e grafar no muro mais sujo
teu santo nome em vão
quero viver morrer matar
me alistar na legião estrangeira
farcs hezbolah pkk
só pra aflorar
teu instinto maternal
e te ouvir gritar
meu bem meu bem
não vá
Otto Leopoldo Winck
EM RESUMO
O pouco que eu sabia me bastava,
meu sonho era maior do que o universo.
Eu, guri, com olhos jaboticaba,
pela janela, perseguia um verso.
As estrelas, ligando o pisca-pisca,
iam além da casa dorminhoca
e eu, como um frango, no quintal, que cisca
à cata de buracos de minhoca,
riscava o céu de coração aberto.
A via láctea acesa me dizia
em letras garrafais: VOCÊ ESTÁ CERTO!
No sonho, o que eu criava acontecia.
Foi do céu que meu coração caiu,
como uma bomba no meio do peito.
Nem sei como essa luz me consumiu,
eu, simples verbo sem nenhum sujeito.
Bem mais velho aprendi, eu era humano,
vinha de um cemitério de farsantes,
onde um coveiro-deus ia empilhando
as sobras dos meus sonhos delirantes.
Contra o silêncio cúmplice da raça,
eu quis gritar meu desespero eterno.
Botei a humanidade na carcaça
e, juntos, fomos todos para o inferno!
antonio thadeu wojciechowski
TEU NOME
Teu nome poderia ser Suzana
se não houvesse tantas
neuzas, solanges, beatrizes
santas
ou não-santas.
Teu nome poderia ser Silêncio,
se não doesse tanto.
Mas dói e no entanto eu canto e rimo
sono,
sino,
carne.
E rimos sem querer,
porque o instante existe e a canção é tudo e derramamos vinho no tapete.
Teu nome poderia não ser nada,
uma palavra que o vento esqueceu
de madrugada,
em algum velho banco de praça,
velho canto de bar
(lugar-comum, não é?).
Espelho, por que me olhas com meus olhos?
Infiel! Enquanto eu viro, tu me trais e envelheces.
Teu nome poderia ser... sei lá!
Ser, simplesmente ser.
Mas dói
e é triste acordar todos os dias
com a saudade de não-sei-o-quê.
(Olha, enquanto falávamos
a porta bateu com o vento
e o tempo passou
e passamos também.)
Teu nome poderia ser Saudade
porque este sol morreu
e em seu lugar
o luar não veio
e ficou em meus dedos somente
a leve sugestão de um seio.
Porém,
perdido vou me refazendo no caminho
e buscando aflito
a sina,
o sinal,
e o sentido
do teu nome.
Otto Leopoldo Winck
(Do "Flor de barro".)
ELEVADOR DE ALMAS
Esta noite aqueceu meus pensamentos,
não consegui dormir de tão contente.
Então sentei-me à mesa e calmamente
abri meu coração aos quatro ventos.
É nessas folhas soltas sobre a mesa
que o outono do poeta cai em versos.
Sei, meu mundo não é o dos espertos,
bato tambores com delicadeza.
Há em mim uma prece que me apressa
como se fosse o último minuto.
É a vida que tem pavio tão curto,
que vai eliminando o que não presta.
Meu velho e bom mau humor, meu cinismo,
fazem piadas da miséria humana.
Mas não rio mais dessa gente insana
com seus céus e ataques de estrelismo.
Os meus olhos estão nas coisas simples,
porque é nelas que tudo está escrito.
Não há pegadas nos passos seguintes
nem nas visões que elevo ao infinito!
antonio thadeu wojciechowski
BEAT
entre a santidade
e a insanidade
não há mais que um vão
pois é: passei o Rubicão
sou agora
– totalmente perdido
e beatificado –
pura iluminação.
Otto Leopoldo Winck
EU NÃO SABIA
eu devia saber
o sol ia estar por cima da carne seca
e nada seria diferente
do que teria que ser
a minha alma vesga
indecente
não se contentaria com menos
eu devia saber
não foi a primeira vez
os detalhes, sim, os pequenos
subestimei-os talvez
pode ser, quem sabe?
eu devia saber
ela chegou falando a verdade
o importante é ser; não, ter
mas eu andava meio surdo
dela – aquilo era tudo pra mim
dela – a causa do meu surto
dela – a raiz ruim do jasmim
dela – esse ela e eu
carne, nervo, músculo, esperma
e o silêncio que veio viu e venceu
ficamos assim à espera
deitados, que em pé cansa
muitas luas depois
ainda havia dança
eu e ela, não os dois
eu devia saber
tentou me fazer compreender
que desse jeito não podia ser
mas era cedo demais para ver
o melhor de mim ainda ia nascer
antonio thadeu wojciechowski
NIETZSCHENEANO
As musas estão mortas
e o Espírito do Senhor já não me visita com a mesma regularidade.
Ando a esmo,
procurando o outro no mesmo
e o todo no nada.
Ainda resta
uma réstia de sol detrás dos últimos edifícios.
Mas é difícil virar a esquina, engolir a saliva
quando, morto o amor, não sobra nem raiva nem rima.
Mas quem sabe
se eu te visse sem blusa,
do grande caos que há em mim
nasceria
uma estrela bailarina.
Otto Leopoldo Winck
TEMPO SUJO
No Brasil, é agosto
o mais cruel dos meses.
Apesar do escândalo dos jasmins
e da solar promessa dos ipês,
a tarde virara uma noite de agudas estalactites.
Não ousei virar o rosto para trás,
pois não pode haver passado onde o futuro é um acinte.
As trombetas talvez soem álacres
diante do impropério de estar vivo. Rasguemos
as ilusões: o horizonte agora é outro.
Na esquina, um pedinte exibe as chagas e o sangue é vil e sujo como a vida. Volto para a casa,
anônimo de mim. Tornei-me enfim adulto.
(Sei que em algum lugar uma criança negra morre
com um tiro na cabeça.)
Não tenho adagas para me rebelar.
E a adega dos poemas está seca. Como os olhos.
Carlos, o tempo ainda não chegou de completa justiça.
O tempo ainda é de fezes, alucinações e golpes sujos.
Otto Leopoldo Winck
(De 'Cosmogonias')
TRABALHÓLATRA
É altamente efiiciente
Ficar doente nas férias
Nunca parar pra espirrar
Desobstrui minhas artérias
Nem descanso me dará encosto
Nenhum espelho para meu rosto
Estou a anos-extra da folga
Um simples cafezinho me droga
Deus não me ajuda, mesmo assim madrugo
O sétimo dia foi seu maior absurdo
(Antonio Thadeu Wojciechowski e Sergio Viralobos)
quinta-feira, 25 de junho de 2020
NEGRO FORRO
minha carta de alforria
não me deu fazendas,
nem dinheiro no banco,
nem bigodes retorcidos.
minha carta de alforria
costurou meus passos
aos corredores da noite
de minha pele.
Adão Ventura
Os escombros caem da geometria
E tudo brilha aos pedaços.
São puras as letras do poema
E o caldo que me bebe é o escuro.
Sou aos pedaços, sou outro
E pouco caibo nas altitudes do homem.
Meu olho vela nas sombras.
Minha mágoa é pouca e tanta
Que pouco sobra em meus ossos.
Todo poeta se vê na agonia.
Todo poema é um relato de nada."
RR
RELENDO CLARO ENIGMA
Fronte contra a pedra
se elabora
uma comum temperatura.
– O punho duro cava o peito:
ira?
Ou contenção madura?
Água ou suor, a pedra
inspira?
E tua fronte – chora?
Maria Ângela Alvim
DE VASTA AÇÃO
Vai seiva secando
das selvas que ando
lanhando e lenhando
das caças em bandos
vou em debandando
as unhas e os voos
nos amplos dos campos
o peixe vai pondo
desovas no chão
dos côncavos quando
as águas bebendo
eu vou destes rios
e no mar urinando
ah tempo a sugar
o suco do sangue
que vem sua lama
secando nas almas
vai lua velando
com sua mortalha
um sol que me lanha
com suas navalhas.
Libério
Neves
#PVpoetas2020
fonte : Romélio Rômulo
CANÇÃO DO EXÍLIO
Minha terra tem macieiras da Califórnia
onde cantam gaturamos de Veneza.
Os poetas da minha terra
são pretos que vivem em torres de ametista,
os sargentos do exército são monistas, cubistas,
os filósofos são polacos vendendo a prestações.
A gente não pode dormir
com os oradores e os pernilongos.
Os sururus em família têm por testemunha a Gioconda.
Eu morro sufocado
em terra estrangeira.
Nossas flores são mais bonitas
nossas frutas mais gostosas
mas custam cem mil réis a dúzia.
Ai quem me dera chupar uma carambola de verdade
e ouvir um sabiá com certidão de idade!
Obs.: Ao usar o mesmo título do conhecido poema de Gonçalves
Dias, “Minha terra tem palmeiras / Onde canta o Sabiá / As aves, que aqui
gorjeiam, / Não gorjeiam como lá”, Murilo Mendes, modernista, cita e parodia o
poeta romântico.
Murilo Mendes
#PVpoetas2020
fonte : Romélio Rômulo
OS MENINOS E EU
Os meninos empinavam pipas;
Eu, pássaros
Os meninos folheavam revistas de garotas nuas;
Eu assistia ao namoro dos sapos
Os meninos iam ao cine;
Euatravessava a pé o igarapé
Os meninos desenhavam piratas tesouros, navios;
Eu, a escafandrista solitária
Agora
Solidão nos devora
Em negros prédios
Meio à elite ignara
Os meninos vestem
Negro/desencanto
Seguem com cifras
Nas pupilas vítreas
Tão tristes os meninos
Reclusos, bebendo
O índice Dow Jones
Com café
Trocando de amantes
A cada inverno
A alma pesada os faz andar
Em cadência de elefante
Eu desenho gravuras
Teço minhas roupas
Escrevo poemas
Não atravesso
O vidro frio do templo moderno
- Shopping center –
Não atravesso
A porta de cedro
Do antigo templo
- Enquanto o Vaticano
Não doar aos pobres
Todo o ouro seu -
Vivo nas esferas
Desço ao chão
Para pisar águas dos igarapés
Adormeço
No berço-arraia
Que me embala/azul
No “mar / belo mar selvagem…”
Bárbara Lia
MACHADO DE ASSIS: OPRESSÃO, OBSTINAÇÃO, SUPERAÇÃO -- A MORTE NÃO O QUIS CRIANÇA
*
Ele nasceu com todas as pré-condições para dar errado na
vida, para não ser nada na vida, para não ser notado, não ser visto nem
admirado na vida.
Imagine alguém nascido assim: preto; pobre; descendente de
escravos; pai preto e pobre, pintor de paredes; mãe lavadeira; morador de
morro; com problemas nervosos; gago; epiléptico; sem estudo...
Imagine que a morte não o levou criança e ele “escapou” com vida ao duro período ali do
primeiro aos cinco anos.
Mas, como desgraça pouca é bobagem e atrás do pobre corre um
bicho, sem contar que além da queda vem o coice, aos seis anos, a mãe morre.
Depois, morre a irmã.
Aos doze anos, morre o pai.
A madrasta e viúva, pobre, torna-se doceira em uma escola.
E o menino, órfão de mãe e pai, torna-se vendedor de doces na
escola.
Nas “folgas”, o pequeno vendedor de doces, para ter alguma
“educação”, espia as aulas ministradas para os estudantes.
Não fez curso superior.
Com tudo isso “contra”, essa pessoa escreve. Torna-se
fundador e primeiro presidente da Academia Brasileira de Letras.
Escreve muito. Escreve bem. Escreve excepcionalmente bem.
Escreve em qualquer gênero. Contista, cronista, crítico literário, dramaturgo,
folhetinista, jornalista, poeta e, sobretudo, romancista, romancista dos
melhores -- senão o melhor -- do Brasil. E o maior escritor negro de todos
os tempos, na opinião mais do que abalizada de Harold Bloom (1930-2019),
historiador literário, escritor, professor, crítico literário e jornalista
norte-americano, dos mais respeitados do mundo.
Joaquim Maria Machado de Assis nasceu em 21 de junho de
1839. Nasceu hoje e renasce sempre, a todo instante, com estudos nacionais e
internacionais sobre sua obra. Com publicação e republicação de seus livros no
Brasil e no estrangeiro. Com citação de suas frases nas redes sociais, nos
grupos digitais.
Falecido em 29 de setembro de 1908, na mesma cidade em que
nasceu, Rio de Janeiro (RJ), Machado de Assis tornou-se exemplo de qualidade
como escritor e de superação como pessoa.
Já escreveram, e continuam escrevendo, quase tudo sobre ele.
Viraram de ponta-cabeça ele, seus livros e seus personagens.
Com menos de 70 anos de idade deixou uma vida que não
morre...
...e uma morte que não se esquece...
Viva Machado de Assis.
EDMILSON SANCHES
Amedrontados avaliam que as manifestações das torcidas
organizadas podem ser desculpa pra uma tentativa de Golpe. Quando se pretende
um Golpe a desculpa aparece, qualquer que seja.
As populações do mundo vão pra rua e vão forte: pode ser na
Grécia, França, Espanha, UK, EUA e outros. E o pau come.
A esta hora o valentão Trump, que disse ter cães matadores,
está escondido sabe-se lá em que ponto da Casa Branca."
RR
NO ALVO
os dados
da roleta rolam
no sentido inverso
da lógica anti-horário
há uma idiossincrasia
no vulto dessa engenharia
de ressignificações
embaralham-se as cartas
entre ágeis trapaças:
o feitiço enfeitiça o feiticeiro
não há punhos nem cartolas
a desafiar a matemática
desse cassino de signos
sinais do caos no tao do cosmos
uma catastrófica manhã
de sangue respingado
no linho do terno extremado
façam seus jogos, senhores,
a aposta posta à prova
o mestre de cerimônia
com sua gravata de fuzis
será alvejado na testa
o jogo é suicida
o tiro, certeiro
Luis Turiba, 20.06.2020
SONETO METÁLICO(Para Timon)
Na margem esquerda do Parnaíba
Nascida da Vila de Flores
Uma terra de gente aguerrida
Que aos ancestrais canta louvores
Defronte à capital do Piauí
De onde vemos o sol levantar
E a Lua nascer a sorrir
Vivemos a lhe contemplar
A Ponte Metálica onde passa o trem
Que se arrasta na estrada que vem lá da ilha
Além da passagem, nos
faz grande bem
O apito da locomotiva dita o tom
Unindo os Estados na mesma família
Ligando Teresina à nossa amada Timon.
Soneto(Lucas Stefano, em Timon, 08/06/2020)
Tropicanalizado
Deixar de falar em inglês, para começar, por uma semana, nem
a palavra wifi que soletrarei como pífia ao não bem fluturar num ar de pífanos
Transformando-a em português oxigenado, num átimo, em
vivificação
Comer muitas bananas muito loucamente, ananizar
Me espanejar de bananas
Me untar, melar-me o pau de bananas amassadas, unguento,
lambuzando de melancia celeste o resto do corpo
Mergulhar com a cara num explodido abacaxi
Com as próprias mãos de comer de enfiar nas frutas
Não usar mais talher
Comer com as mãos e a boca de mar ostras imensas na mais
distante vila caiçara do litoral de são Paulo
Mergulhado nos sabores e tremores dos tensos frutos densos
da Serra do mar
Em sabores novos com leite de torvelinho novinho não mais me
envenenar
Nem gritar palavras dos outros, das águas dos cocos beber
sem final
Com a língua saborear canção dos sabores sem fim
Com goiabas me ajuntar na areia da praia com todos os
abacates
Numa festa de entonações comportamentais inesperadas
E comer sem parar as jabuticabas ancestrais já dentro do mar
e mergulhando para me refrescar da pimenta brava mais doce, de alturas cósmicas
desconhecidas, depois cantar na praia uma novíssima canção guarani com gosto de
fruta ainda mais nova e superpostamente
Ainda mais tenazmente, viva
Só falar tupinambá
Tupi estelar, sementes iluminadas transsilabares
Com vozes da África
Do céu noturno sideral
Cintilando em meus colares
Suas luzes frugíveras
Seu mel inconquistável
Imelginação?
A partir dessa semana só luz,
noites estreladas
Nunca mais vou falar qualquer palavra inglesa, encheu,
enjoou, impregnou, nada agora fora do nheengatu
Vou me esborrachar em mamões como um gato maracajá
Voltando a ser o pajé de uma aldeia remota
Depois de numa clareira sombreada me refestelar no carnaval
pastoso de todas as frutas
Me alisar com a polpa doce dos melões, untar-me com a
completa mente-bruma de sucos do ambiente
Vou me irmanar com as atas, me lambuzar delas, para fugir
das palavras em inglês
Com milho para mastigar nas praias da montanha do mar
Em festivais de fogueiras alegres
E nômades viagens pelo mar em flautas-canoas à ilha coberta
de matas com olhos de cachoeira do sol-com-atabaques saindo do nevoeiro
Mandiocas voadoras em caçarolas de argilas primevas loucas
Flutuando intergalácticas sobre o mar da floresta atlântica
Girando cada vez mais ultrarrápidas girando até o fulgor.
Tapiocarei, frugívoro, para esquecer para sempre William
Shakespeare
Num marítimo pomar nu esporrando sucos de eternos frutos
tropicais
Poema de Carlos Emílio Corrêa Lima
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quarta-feira, 17 de junho de 2020
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