Quero desejar ser vida entre os teus dedos,

saber que te vivo na muralha do silêncio,

ondo povoam os nossos contornos

feitos de ramagem verdejante.

Quero procurar e encontrar-te

nas noites aglomeradas de pontos cintilantes

onde fazemos nascer histórias só nossas

contadas num livro imaginado qualquer.

Viver-te em glória e por fim

escrever-te em ardosa.

Não te pedi que soprasses as nuvens

para o horizonte longínquo da minha sombra.

- Daria tudo por o fazer.

Não misturei o odor dos meus cabelos

nas grinaldas que te queria oferecer.

- Soprei-as mansamente.

Estendo-te as cores de um coral escondido,

quero contigo ser,

um ponto firme no linho.

Rodam os remoinhos dos medos antigos,

secam as pálpebras e faço-me a um qualquer caminho

tentando ter-te e ser sem ti.

Quebram amarras neste alvoroço,

dar-te e nada esperar ter,

poetizar e amar.

Calam-me cem mil vezes,

cem mil vezes ergo a voz,

cem mil vezes quebram-me.

Calo-me num rompante,

não serei como antes,

distancio-me dos restantes.

Erguem-se vozes em contesto,

não lhos direi, sei o que quero.

Botas que marcham no meu país,

sussurros por aqui e ali,

contestações e ardis.

Gigantescas as palavras

de todas as vozes que já foram apagadas.

Não sei onde vivo,

quero construção e não desígnio.

Veio do pó das botas do caminho,

não contido e bravio,

palete escura que não vislumbra.

Veio num dia solarengo

escorregadio como água de fonte

alagando quem a defronte

ensopando o conhecido.

Molha a borda do vestido,

escurece de lama os botins

perderam-se os versos de romance

ergueram-se as distâncias dos confins.

Vozes do outro lado do rio,

encontro de amantes em dias festivos,

um curso de água límpida.

Caminho alheio que desço,

folhas estaladiças nas margens,

erva viçosa errante,

carvalhos que compreendem o tempo,

vida num sopro cantante

onde me deleito expectante.

Manhã submersa de nevoeiro

onde tocam guitarras perdidas.

Adensam-se as formas imaginadas

golpeando o ar em gestos esquecidos.

Sente-se o odor das folhas caídas

em Setembro que finda.

Vão os homens de regresso

ao trilho cem vezes trilhado

esquecendo a cor da terra pisada.